Reseñas Negras

  No llorés más amarguras extraviadas/que en la ciudad corre sangre/derramada entre hermanos/Y mientras tanto a vos te acongojan/las percantas amuradas, los inútiles taitas/ No me hables del artista y de su ilusión de humo/Hoy tenés que tocar un tango enorme/que despierte la paz del cementerio. Toda demanda, es una demanda de amor. A la tragedia clásica de Sófocles, la dramaturgia de Jorge Huertas le alcanza un Buenos Aires herido y confuso; una tierra desconcertada. Polínices se pudre en la Plaza de Mayo, el río reclama su poder de muerte y el hombre que manda cree, con una escandalosa certeza, que el horror es la Ley y él, el Dios responsable de ejecutarla. Toda demanda, es una demanda de amor. Las hembras asaltan el escenario, todas las voces son alumbradas desde el cuerpo disputado que atraviesa el tiempo. El cuerpo descosido, el embalsamado, el cuerpo discutido desde el útero hasta la falda, el que amamanta sin alimento o con él, este cuerpo que resucita, lujurioso, y resucita...

“Aquí se cuenta la historia de un tigre que se crió y se educó entre los hombres, y que se llamaba Juan Darién”. Hace un siglo, Horacio Quiroga publicaba su cuento en el diario La Nación. La historia de una mujer que pierde a su hijo y cría a un tigre se transforma en un breve y poético ensayo sobre el otro, sobre el lenguaje, sobre la naturaleza, sobre la cultura, sobre el límite de lo humano y la figuración animal de un pueblo que se mira sin verse, que se observa sin reconocerse. Salvajada, bajo la dirección de Luis Alberto Rivera López, el dramaturgo Mauricio Kartun nos regala una luminosa adaptación teatral que impresiona por su vigencia. El humor, la ironía y la violenta ternura construyen una narración que da un salto desde lo fantástico para interpelarnos el miedito de no encontrarnos en el otro con lo conocido, con lo esperado.  ¿Quién es ese Juan Darién que perseguimos? ¿Qué haremos con los Juan Darién que crecen en las selvas? ¿Habrá leches para los animales sin madres? ...

  Un árbol seco y gigante, dos adjetivos rotundos de un simbolismo con escalofríos, ocupa el espacio central del escenario. Estamos en el día 21 de diciembre del año 2001, y la odisea no ocurre en el espacio, sino dentro de una de las oficinas de la Casa Rosada. Un circense cerro de papeles aguarda su momento de ingreso a la máquina que los transformará en tiritas; nada se encuentra en su concepto establecido, ni la oficina, ni el uso del lenguaje, ni los cuerpos, un acierto estético y político. De qué otra forma puede contarse esta historia. Pero como todos los amaneceres no pueden negar su comienzo, María — tan jovencita y entusiasta, asistente de la secretaria del presidente entrante— llega entre el caos, para preparar la asunción, ingresando en ese otro caos que es el mismo pero distinto, palaciego, carente de elegancias, exuberante en sus miserias.  Nación alambre, escrita por Guadalupe Pita Monzón, se despliega alejándose de cualquier realismo que nos impida observar aqu...

  Tallando sobre lo pequeño, sobre lo que pierde relevancia en su apariencia, sobre la intimidad del "individuo", el dramaturgo Fabián Díaz logró una obra profunda como la piedra que aguardaba bajo el río el momento de su reconocimiento. Todas las voces posibles de esta historia se ordenan dentro del cuerpo de Iván Moschner, que despliega como un mazo de naipes las complejas subjetividades que observan la tragedia, no desde altos peñascos, sino desde el mismo barro desde el cual han sido arrojados al mundo. Moschner es padre, hijo, abuelo, hermana, madre, nieto. Moschner es terror y furia, una incomprensión imposible, el deseo, el frío, el hambre y la venganza.  Los hombres vuelven al monte se estrenó hace casi una década. Año más, año menos, sobre la obra podía leerse la farsa de un país que ignora el tiempo de su guerra, que ignora el daño de su guerra, que ignora lo irreparable de su guerra. Las Malvinas son esa impostura que luce maravillosa en los discursos, que inflama ...