Reseñas Negras

  no hay belleza que sostenga  el poema  sin ser antes sacrificio de los dioses    una bala impacta alguien muere  un poema vacío se derrite en su rostro para inmortalizar la soledad    el tiempo se paraliza  y el verso no es más que una mueca rajando la carne    un abismo que destiñe la sangre  para cercenar la boca    es grieta que cae    un cuerpo vacío que trenza la lengua hasta clavarla en una viga    -no hay razón que se sostenga en los ojos del poema-    el poeta es sólo una mancha  destinada por siglos al fondo de la tierra  * desperté nadando en la misma casa  donde gallinas desolladas por el hambre  olían a posibilidad    enredada a las partes adornadas del cascarón  sentí los días  penetrando fuerte  en cada una de las latitudes  de la infancia  olor a tierra comido por el metal  que siempre faltó para nutrir los poros...

  Ausentes La palabra no concibe decir lo que los ojos han visto la palabra se calla miedo bajo la piel respira por boca de lobos capturan la memoria y acontece una noche los cuerpos ausentes. Murió pronunciando su nombre es el fin del mundo y no me moriré contra nadie más bien el humo tus manos abiertas con el mar dentro de la boca pulsaciones de sal(muera)                                   y una mentira entrando por todas partes,                                   su espuma y los crujidos bajo la piel. La palabra no concibe decir lo que los ojos han visto a fin de cuentas, maletas sombrías ovillan la tarde a fin de cuentas, los cuerpos nunca volvieron y sus voces, a fin de cuentas. No sabemos de qué se trata esta historia yo ya no existo y el despojo a la espera del quinto mandamiento...

  Epifanía del cactus Todas las salidas están desafinadas infectadas de olvido. Música de ahogo brota entre los candiles. Milagros del silencio celebran el espanto. * Trilogía de Altamira I Por no poseer barcas ni apellido de Noé los hombres naufragaron en medio de las cuevas Pigmentos de ahogo y soledad pintaron animales elevándose hasta el mar que cubría el cielo con las rocas Allí flotando en el olvido salvaron las especies de otras orillas sin rumbo II El hombre que pintó las cuevas de Altamira iba en busca de alimento El hombre que las descubrió iba en busca de su perro el perro que se mordió iba en busca de la tarde III Una niña en 1879 mientras su padre buscaba tesoros en el suelo le avisó: ¡Papá, mira esos toros hundiéndose en el aire! * Ángeles de hormigón Hay una silla en la plaza a la que vuelvo la mirada y la siento frente a mí en el recuerdo que allí permanece empozado una gran estela de musgo y siemprevivas han crecido            ...

  III Somos hormigas dueñas de cada paso en tierra de nadie IV danza huracán con árboles meciendo niños por dentro VII valle de ánimas tu mirada en quietud mueve montañas X florece muña semilla que anida cielo en la tierra XII ¿qué más hijo que el propio cuerpo atado por fuera y por dentro? Veintiún haikus para el regreso de la primavera, Eduardo Alvarez Sánchez (2021) Galia Tapia, diseño e ilustración (Bolivia)

  Mi madre borda en el extremo de la mesa pronunciando frases apocalípticas. Señala, con aguja acusadora, todo lo que se nos viene encima. A dos manos protejo mis oídos pero los letreros luminosos zumban instalándose en el pueblo, el estruendo de las risotadas en la televisión, la basura acumulada en los caminos vecinales, vísceras de animales cuelgan de los cercos. Mi madre ahora mueve la cabeza lado a lado reprobando. Dice que nos encaminamos al fin. * En nombre de ninguna Se suceden en procesión hacia el altar de la sangre estas jovencitas con sus crías en bolsas negras. Hay otras debajo de las tablas del piso y enterradas con las flores del jardín. En pecado mortal están las hijas de la patria. Actúan ellas en nombre de ninguna. * La sombra de la hija La sombra de la hija va cosida al costado y murmura que nadie se muere la víspera. Su ácida compañía es oleaje en el mar espeso y opalino de la sangre. Repite también que es falta grave no dedicarse al amado, abandonarlo en su ser...

            Nadie viene                               nadie ha de venir los perros                     en la acera                               jugando           en la basura           nadie viene la noche               se incendia               al revés *          Eres feliz          no te das cuenta          eres feliz nadie está aquí porque quiere               todo se repite en tu nombre     sólo por la niebla           ...

  Escribimos para construir textos que, en su generosidad, nos construirán a su vez a nosotros mismos. Fabio Martínez Maldonado nos acerca su nuevo libro, Geometrías de la tristeza , con la brutal entrega amorosa de quien otorga a la poesía una parte de su alma. La geometría, como método, nos habla de una forma determinada. La forma en la que Fabio intenta determinar una tristeza inabarcable, como es la muerte. No se detiene en su palabra para analizar, ni para remediar, ni para dar sabios consejos sobre el qué hacer frente al desarraigo y la mutilación que la muerte nos provoca. Al contrario, elige suspenderse en la incertidumbre, en la duda, en la absoluta confusión que los sentidos padecen, en las nuevas observaciones que la vida brinda cuando se la arranca de cuajo.  "Ahora /solo hay tierra/cada molécula/cada límite físico/es tierra/su primer nombre/es tierra/mi segundo nombre/una herida".  "Las horas/se fabrican cortas,/quizá/los días venideros/no vengan/si es así/...

Aldo Pellegrini asegura que la poesía tiene una puerta cerrada para los imbéciles, y abierta para los inocentes. No posee cerrojo, aclara, pero la posibilidad de encontrar la apertura de esa puerta depende de quién ejerce el acto de intentar abrirla: si se trata de un imbécil, dícese de aquel que posee una aspiración sistemática al orden, o si se trata de un inocente quien, asegura Pellegrini, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos. Es en ese sentido que la poesía de Juan Coronel y Javier Galvagni ejecuta su único acto de inocencia. Luego, llegarán con sus palabras para golpear desde el hondo camino de la juventud del conurbano que elige el lenguaje, que se apropia del mismo, para poner en el juego la piedrita de su particular observación.  ¿De qué habla la poesía que huele a Ceamse? ¿Es posible que la poesía huela a Ceamse? ¿Cómo se presenta la síntesis poética en los ojos del que pasa su tiempo entre el trabajo y el colectivo que lo lleva al trabajo? La enfermedad que...